Le sceau de Satan

Arrivé à la fin de la montée, j ’arrêtai ma voiture. À gauche de la route s ’étendait une châtaigneraie, lumineuse sous le soleil matinal. À droite, la bondissante rivi ère, à demi cachée par les arbustes penchés vers sa fraîche haleine, grondait au fond du ravin profond qui formait la base d ’une falaise noire, bloc de basalte autrefois jailli du sol lors de quelque puissante convulsion volcanique. Des hêtres couronnaient cette hauteur, qu ’une assez large faille séparait d ’une autre presque semblable, due sans doute au même bouleversement millénaire. Au bord de celle-ci, une terrasse étendait ses pilastres de pierre grise. Je sus ainsi, d ’apr ès la description de Pierre Harige, que je me trouvais en face du domaine des Roches-Noires, but de mon voyage. L ’année précédente, au cours d ’un séjour à Luchon o ù j ’accompagnais ma m ère, j ’avais fait la connaissance de ce cousin qui logeait avec sa famille au même hôtel que nous. Mon p ère n ’avait jamais entretenu de relations avec ses parents de Corr èze. Le cousinage, d ’ailleurs, datait d ’assez loin. J ’ignorais donc tout de ces Harige que le hasard me faisait ainsi rencontrer. Pierre Harige habitait, l ’hiver, Orléans, pays de sa femme, et l ’été une propriété qu ’il possédait aux environs de Brive. À lui, comme à Madame Harige, comme à leurs deux enfants, Monique et Michel, on pouvait appliquer cette épith ète : quelconque. À peu pr ès toutes leurs préoccupations convergeaient vers ce but : penser, dire, faire ce qu ’ordonnait la mode, sans idée personnelle, en y mettant d ’ailleurs une certaine ingénuité qui atténuait un peu l ’agacement causé par cette sottise moutonni ère.